En gitarr som gråter varsamt

Oktober regnar oss i ögonen, och alla pratar om "Ume" som krympte i tvätten; förlorade Å:et i blåsten. Jag har gjort mig själv till en vind i era liv. Som drar igenom här, stormar upp där, piskar dig i ansiktet, leker med ditt hår; jag kommer aldrig fånga, aldrig fångas.

Men sällskap går att investera i.
Det var söndag, du mötte mig oväntat. Sen följde du mig hem, för att stanna: